Когда пишу стихи...

Когда обозреваю криминальные хроники для написания своих стихов, то в глаза зачастую бросаются фотографии быта в которых прибывали жертвы и пострадавшие. Не сказать того, что бы и среди благополучных семей не встречалось поножовщины и разных разборок, но в новостях обычно пестрит сводки из периферии. Показывают например полусгоревший, старый дом в котором жил мужчина 35-40 лет. Создается впечатление, что этот старый сельский дом ему достался по наследству и по сути он был бы обречён жить в нём до конца, своих дней, так как купить хорошую квартиру не возможно из-за финансовых трудностей на периферии. Конечно некоторые скажут, а что тебе мешало выбится в люди? Мол бросай своë село, бросай свой старый сельский дом и едь, зарабатывай деньги, живи на работе ради того что бы умереть в обычной квартире. Вот судя по всему, тут и кроется некая подоплëка рабской истины, в которой люди загнанные в определëнные рамки от безысходности должны бросать всë, что у них есть, даже если брать этот старый сельский дом, и бросаться во все тяжкие, лишь бы не заниматься созиданием в собственном селе. Думаю, что после развала Советского Союза, когда и на периферии не стало хватать работы а возможности просто выжить ща счет земли под ногами, то в такой ситуации оказались многие ныне мужчины от 35 до 50 лет, которым ничего другого и не оставалось, как пуститя во все тяжкие, либо отправится на СВО, либо угореть пьяным с окурком во сне на смерть. А когда, смотришь фотографии, то диву доëшься в каких условиях прибывали ныне покойные в свои - то не полных сорок лет. За то, они были патриотами собственной земли, своего место рождения и обитания. Не променяли свою землю и свой старый, сельский дом на "гламур" и "роскошь" городского пространства.