Сердце на кончике шпаги...

Мир – это стол с белой кляксой бумаги.
Мир – это то, что придумал ты сам.
Это две капли на донышке фляги,
Прикосновение к твоим волосам.
Мир – бесконечная цепь узнаваний,
Вечная гонка к далёкой мечте,
Света давление, моря дыхание,
Чей-то мерцающий след в пустоте.
Жизнь – это только короткая вспышка,
Света поток, не достигший земли.
Море запретов, дозорные вышки,
Пуля, порвавшая бархат зари.
Жизнь – это звонкая тень-паутинка,
Наложница ветра, природы каприз.
Меж звёздами где-то рождённая льдинка,
Упавшая каплей на чей-то карниз.
Злой ветер играл невесомою нитью
и рвал её космами глупых кустов.
Я жил и любил, в основном, по наитью,
Не зная всесилья затасканных слов.
Опять моё сердце на кончике шпаги.
Всё длится мой путь между злом и Добром.
И мысли мои прикипают к бумаге:
Я сердцем пишу, а не вечным пером.