Пудра

..."Вы не похожи на счастливого человека" -сказал мне кот.
Он лежал на тротуаре и подставлял свое мертвое тело апрельским лучам.
Я посмотрел на него взглядом бетонных многоэтажек,
сцепил руки в замок и со всей своей мещанской пренебрежительностью ответил:
"Знаете что кот, вы тоже не походите на любимца судьбы".
Кот хотел было улыбнуться, но он забыл, что он кот, да ещё и мертвый.
Его когда-то мягкая, пушистая, с серым оттенком шерсть сейчас походила на сгусток крови и пыли. И, наверное, если бы ни этот стеклянный взгляд вселенского равнодушия с под полуприкрытых век, обрамленных по бокам белыми ресницами. Я бы и в жизни не подумал, что это был когда-то одушевленный предмет.
Кот недовольно хмыкнул, продолжая смотреть в одну точку и так, насмешливо с каким-то не чуждым для котов лицемерием проговорил: "ни уж то вам, сударь, противно стало говорить со мной, мертвым скитальцем?"
Я задумался на секунду, отведя взгляд на медленно ступающего по тротуару старика, посмотрел на кота и немного вальяжно проговорил: "Знаете что кот, вы мертвый уличный ободранец, одинокий, бесполезный, жалко просуществовавший растратив себя понапрасну. Вы такой же как и любой другой кот. Я без труда найду вашу копию. Вы отнюдь не особенный.
Да и тратить свое время на разговоры с мертвым животным мне, да и не только мне, покажется странным. Я предпочту поговорить с фонарным столбом или с будильником, нежели с грязным, пахнущим разложением животным…"
Так я ответил коту. Развернулся на пятках, и уже было хотел идти, но тут я понял, что у меня, как у Есенина: я один, разбитое зеркало, а под ногами пропасть бессилия от собственного откровения.
Мой кот умер, умер, так же как и ваши коты...