Лягушки

Он любил ее всегда. Он не помнил времени, когда было иначе. Такого просто быть не могло. Он любил. Это было смыслом его жизни. Даже в мыслях он боялся представить свою жизнь без нее. Без нее все, абсолютно все теряло смысл. Становилось просто незачем жить. Радость пропадала, и мир терял цвет. Как-будто случайный дождь смывал все краски, оставляя только серый вылинявший цвет. Его и цветом назвать сложно, скорее еле заметный оттенок.
Она любила себя. Любила себя так сильно, что просто голова кружилась от счастья быть собой. Ей нравилось в себе все без остатка. Она помнила себя до мелочей, до последней волосинки в неположенном месте. Как можно было представить себе мир иначе? Без себя любимой? Немыслимо. Еще она очень сильно любила то, что он ее так беззаветно любит, не требуя ничего в замен. Ведь если бы он не любил ее так сильно, то кто бы каждый день подтверждал ей ее уникальность и удивительную красоту? Все приобретало смысл, только на фоне его любви. Она не пользовалась этим, нет! Но жила этими чувствами, которые он регулярно исторгал из себя как болезнь, не излечимую и мучительно приятную. Как засохшая корка на ране. Пока не трогаешь, она не болит, но руки сами так и тянуться сковырнуть ее. Боль, которую хочется испытывать снова и снова. То, что дает тебе определиться с местонахождением. Где ты и что ты. Отводит тебе совершенно определенное место в жизни. Так они и жили в симбиозе любви, дополняя друг в друге все необходимое для полного счастья. По сути, они создали свой собственный рецепт любви. Лекарство от скуки и обыденности, от повседневной рутины и каждодневного хождения на работу. Лекарство, которое обещает тебе каждый день что-то новое и не предсказуемое. Создавая и лелея каждый по своему свою любовь они вливали свежую кровь в обычное существование, превращая его в праздник. Никогда не поздно заразиться любовью к кому-то или к себе!