Серый ком неисчерпанных лет
Смят рукой изумленной свободы,
Не найдя на вопросы ответ,
Он, как дождь дорогой непогоды.
В каждой линии - трещина слов!
В каждом вдохе - пунктир рассуждений!
Только совесть, средь алчных оков,
Бьется птицей о грань пробуждений!
Смят рукой изумленной свободы,
Не найдя на вопросы ответ,
Он, как дождь дорогой непогоды.
В каждой линии - трещина слов!
В каждом вдохе - пунктир рассуждений!
Только совесть, средь алчных оков,
Бьется птицей о грань пробуждений!
Очень интересная работа!