В темноте, без дорог, проживает моя деревенька,
Так, наверное, где-нибудь в Африке дикие люди живут.
Двадцать первого века двадцатая нынче ступенька,
А у нас, как в семнадцатом веке: труды и дома, и уют...
Те же печь и дрова, те же сено, солома, скотина,
Копошимся, чтоб выжить, от общества благ вдалеке,
Надрываем пупок, руки, сердце, печёнку иль спину,
Кто в колхозе, кто дома, кто, даже рыбача в реке…
Есть, конечно, как впрочем, везде, богачи, исключенья,
Но равняет всех к выпивке зуд, да язык, да экран,
Да отсутствие полное думного книжного чтенья,
Заколдованный круг: телевизор, базары, стакан...
Разорвал лично круг, только нынче кому это надо,
Равнодушное сердце не тронет старинный пример,
И ползут из экранов потоки в глаз жалящих гадов,
И встают миражи обольщающих душу химер...
Кто же пьёт, тот уже это зелье навряд ли забросит,
Не позволит ни быт, ни залитый вином интеллект,
Ощущенье такое, что стылая поздняя осень,
А народ-населенье из разных духовных калек...............
Так зачем ворошу то, что тупо, сомнительно, больно,
И зачем обнажил нашу слабость, забывчивость, грязь,
А затем, что леченье у каждого личное – сольно,
И любые бинты – это прежде сплетённая вязь...
И плету я слова, и целебные строки свиваю,
Пригодится кому-то обдуманный мной материал,
Я не просто в теории смыслы и Истину знаю,
Я урокам Судьбы благодарен и искренне внял...
Чередой, как всегда, в нашем мозге, как взрывы вопросы,
И не просто, не сразу, не сходу отыщешь ответ,
Будет засуха, иней, но так же, живительны росы,
А на что-то придётся ждать долгое множество лет...
А на что-то ответы сокрыты до время, за гранью,
Ну, а если достигнем до Цели, то в этом и Главный Итог,
Человек плюс душа, всё равно христианскому званью,
Надо всём и везде, и во всём – вечный любящий Бог...
В темноте, без дорог, проживает моя деревенька…
Но по полному счёту дороги лишь к Храму нужны,
И пусть эти стихи будут малая к Свету ступенька,
Сотворил их в ночи от великой духовной нужды...
Трудно читается и трудно воспринимается. Но после нескольких попыток - одолел)).
Рассудочности многовато. На мой взгляд, - в ущерб поэзии. Ну а назойливые перечисления поэзию просто убивают:
труды и дома, и уют
сено, солома, скотина
пупок, руки, сердце, печёнку иль спину
телевизор, базары, стакан..
тупо, сомнительно, больно
слабость, забывчивость, грязь
Хотя кому-то, возможно, эти стихи понравятся. Как написал Автор:
"Пригодится кому-то обдуманный мной материал".