* * *

Сестре Насте

Я умер где-то в Кунцево,
Двадцать шестого, днём,
Во время танца грустного
Черёмухи с дождём.

Я умер не от голода
И не от страшных ран…
От ненависти города
На лицах горожан.

От ненависти улицы
К изломанной судьбе,
Душа устала мучиться
И спряталась в себе.

Осталось лишь отчаяние
Что жизнь так закрутил…
Сестрёнка! Повстречаемся!
А людей… Простим?


Илья Криштул