Обои

Выхожу один я на дорогу,
находясь в далёком далеке.
Ни в ЮАР, ни в Конго, ни в Марокко –
в месте, неизведанном никем.

А вокруг безлюдно и пустынно,
тучи, морось, призрачный туман.
Чувствую, оттягивает спину
некая походная сума.

Я пока ступаю осторожно,
словно бы ощупывая путь.
Я ещё не знаю, но, быть может,
где-нибудь захочется свернуть.

А дорога прячется в тумане
и совсем теряется вдали.
Но под ноги стелется сама мне,
чтоб её изгибы повторил.

Я не спорю с ней, о чём тут спорить?
Просто подставляю ей стопу.
Скажет, где свернуть, пойду по полю,
и сменю дорогу на тропу.

Солнце почему-то не заходит,
хоть и не выходит из-за туч.
При таком предельно тихом ходе
долго набирает высоту.

Я иду. Неспешно, монотонно
проплывает скучный пейзаж.
И когда изменится, про то нам
позже нарисует карандаш.

Я не знаю, что сейчас - сегодня,
завтра или всё ещё вчера?
Где я? По какому кругу водят?
Кто мне всё из памяти стирал?

Сгустками белёсой каши манной,
капнувшей с творения Дали,
клочья придорожного тумана
сплющиваясь, плавали вдали.

Но когда подумал: "Начерта я
всё бреду туда, куда бреду?",
начали клубиться очертанья
в этом нескончаемом бреду.

Там, где растворялась путь-дорога,
в месте, различимом мало кем,
проявилось чёрного немного
в кашистом туманном молоке.

Разбавляя серый новым растром
и по горизонту пробежав,
тёмный фон захватывал пространство,
пробиваясь к новым рубежам.

Вот срослось пятно в прямоугольник,
чуть ли не от неба до земли.
И к нему меня дорога гонит,
силы и уверенность вселив.

Я иду, экран ко мне всё ближе,
выключенный тёмный монитор.
А дорога мне подошвы лижет:
"Торопись, любезный, а не то!.."

Подошёл. Экран как будто рядом,
кажется, вот руку протяни!
Но глядит незрячим тёмным взглядом,
и не зажигается, темнит.

Я не знаю, что же делать дальше,
лес с экраном не соотнесу...
Чёрный монитор довольно страшен,
если он огромный и в лесу!

Может, это комп волшебных троллей?
И у них пароли и ключи?
Он наверняка ведь запаролен,
мне его никак и не включить.

Но дорога с этим не согласна,
и мои сомнения презрев,
всё толкает дальше - в чёрный зев
спящего компьютерного глаза.

Вот уже стою у рубежа я,
а дорога бьётся о рубеж.
Подвела, но внутрь не убежала
сквозь непробиваемую брешь.

Но меня подначивает будто:
ну, переступай, чего ты ждёшь?!
А вокруг так муторно и мутно,
зарядил противный мелкий дождь.

Что меня тут держит в этом месте?
Дождь? Дорога? Хмурый серый лес?
Будь что будет! Пропадать, так с песней!
И – за грань экрана перелез.

…В руку впились тысячи иголок,
локоть, разогнувшись, заболел.
Дёрнулся, иголками исколот,
сдвинул с места мышку на столе.

Тут же, отозвавшийся на это,
засветил заставкой монитор.
Но от неожиданного света
поначалу виделось не то.

На обоях – лес, туман, дорога,
издали приведшая в экран.
Так реальна – хочется потрогать,
перейти невидимую грань.