Проходящий

Серый Вокзал. Небо серое. Дождик.
И понедельник на вечность похожий.
До четверга не дожить. Оборвался аккорд.
Струны на всхлипе полопались. Ливень.
Выключив душу, могла быть счастливей.
Нет никого… И у касс не толпится народ.
Стуки на стыках колёс. Или сердца?
И в расписание трудно вглядеться.
Буквы плывут и играет Шопен (си бемоль)
Мёртвому – воля. Спасённому – солнце.
Как-то стена неуклюже качнётся…
«Дайте плацкартный…», - твой голос звучит, как чужой…
Ты просто веришь. Не выше, не дальше.
Сгусток-фантом из бессмысленной фальши.
Наполовину наполнен … и пуст твой стакан.
Не понимая что будет. Не важно.
Ты исчезаешь... Исчезнешь однажды...
В поезде, мимо идущем, «Москва – Абакан»