Восемь пятого. Бред номер 3

Четыре часа, восемь минут.
Время умерло - часы не идут
(чёрными буквами "СЛАВА")
Я понял давно, что лжёт циферблат
уверенно и непреложно,
но что-то притягивает цепко взгляд;
если знаки читать слева направо,
то тут
понять, что они говорят,
несложно -
равенство невозможно,
и прошлое
меньше, чем будущее.
Врут.
Нагло, неумно, коряво.
А я не знаю, чего я жду ещё.

Время переломлено об острый угол.
Так об колено ломают хребет.
И дальше
ничего уже нет,
и если даже
стрелки пойдут по кругу,
всё уже станет неважно,
а также
не будет разницы -
раньше ли, позже, дольше...

Прощай, любимая, мы не увидимся больше.


Восемь минут пятого.
Восемь с половиной минут.
Будет ли когда-нибудь пять?
Придут
снять
распятого.

Идут.
Не надо его снимать.