На встречу

Первый росток, взглядом в синие дали,
на бугорке в снежно-белом плену,
как мы тебя зиму долгую ждали:
ты, как тропинка в тепло и весну.
Первая почка на вербе пушится...
первая капля с сосульки в ладонь.
Господи! Хочется небу молиться:
крикнуть морозу - росточек не тронь.
Воздух согретый... пальто нараспашку...
дышишь всей грудью и видишь скворца,
он на берёзе, набрав в клювик краску,
красит серёжки её у крыльца.
И беспричинно готов ты смеяться,
руки раскинув, с весной говорить,
не прекращая в душе удивляться,
ласку её на ресницы ловить.


© Copyright: Валя Соловьёва, 2014
Свидетельство о публикации №114030305791