Скрипач

Зачем ты здесь стоишь, скрипач?
В подземном, грязном переходе?
Зачем рождаешь скрипки плач?
Когда народ ворча проходит.

Кантаты, фуги до-минор,
звучат, умноженные силой эха.
Как двух влюбленных разговор,
средь обреченного, чумного смеха.

Беги, мой не испорченный скрипач.
В "Карнеги-Холл", в «Ласкала».
Туда, где этот самый нежный плач,
твоя душа бы для других рождала.

Ты тут умрешь, и года не пройдет.
Если не битый, так сопьешься.
Таких, как ты, тут обзывают - сброд.
Исчезнешь, как мелок сотрешься.

И только пухлый мальчик, лет пяти,
услышав Моцарта, украдкой улыбнется.
Лишь после этого, тебе пора домой идти.
Я понял, всё, пусть так же остается.