Раненая вера...

Стихи рождаются, как ангельские дети,
Когда метель танцует ночью у окна.
Когда в раскатах гром, хохочет грозным дедом,
Спуская дождь с небес, кусочками стекла.
Строка увидит свет, усталостью из сердца
Под водопадами истоптанной души,
Когда взведённого курка слышна осечка -
Армагеддоном в липкой, девственной тиши.
Строфа является, под серенады бури,
Когда кровь смешана с её же молоком
Когда рассвет встаёт, гремя цепями тюрем,
Ведя душевный крик, немым на упокой.
Они врываются, как плач зефира в поле,
Рыдая и смеясь, под пишущим стилом.
Душой вплетаются, в песнь медных колоколен,
Волной в озёрах разливаясь серебром!
Из этих родников, пьёт раненая вера,
Которая в нужде, на паперти стоит.
В её уме бурлит, разрозненности серость,
Её то и стремиться излечить пиит…
Пройдут секундами, тысячелетья эры,
Забудет рифмы слог, текущая река…
Мечтою мизерной, останется… не верность,
Мечтою так и будет … кормящая рука…
Стихи рождаются, под скрип пера в дуэте,
Когда метель ликует ночью у двери;
Танцуя с ней душой, живут ещё поэты,
Как догорающие в вечность, фонари