Как муки сердца воплощать в не стихотворные узоры..?

Я до сих пор ни сном, ни днём
не знаю, как прийти к мольберту.
Я не коснусь зелёных крон,
под них не будет, коль… кареты…
Я не смогу мазок нанесть
на полотно, где только ветер,
а вот несущий чью-то весть
сойдёт на лист в моём мольберте…

О, если б кто мог научить
себя выискивать в пространстве…
Я кистью стал бы всех лечить,
кладя цвета с оттенком счастья…
Там нет коня без седока,
там нет калитки без поленьев,
и туч там нет… Лишь облака
и утро только с птичьим пеньем…

Я до сих пор ни сном, ни днём.
не знаю, где мне проявиться,
и мысли только об одном -
в каком ручье воды напиться..?
«Ни сном, ни духом» - знают все,
а у меня совсем другое…
Спиц меньше, меньше в колесе,
а значит мне - ступать в земное

ногой босой, во власть былин,
росток в которых каждый нежен,
где выбирают путь один,
где остаёшься не повержен
пред камнем, спешившись на ночь,
терзая всё вокруг вопросом,
и может сердце лишь помочь
не снизойти перед откосом.

Как мне сцепить душевный свет,
с листом иль грубою рогожей..?
Как научиться, как поэт,
класть не строку… -
мазок до дрожи..?
Чтоб в нём был мир, в другом – иной,
а в третьем – образ многогранный,
всё затмевающий игрой
высоких чувств… в упрёк экранным…

Как муки сердца воплощать
в не стихотворные узоры,
дыханье слов на холст вмещать
с теплом рисуя света взоры..?
Как отыскать исток молитв,
благословляющих на мысли,
несущие не строчный вид…
…где краски царствуют и…
кисти..?