ИНТИМ

В квартире у Поэта свет погас.
Ушами прядал под окном Пегас.
Включила ночь интимный, лунный свет.
Стонала Муза и пыхтел Поэт.

Поэт и Муза. Поза №5.
Блатной шансон. Скрипучая кровать.
Приличней было б - Моцарт или Бах...
Но я не вру в лирических стихах.

Тик-так, тик-так... Минуток, этак, пять.
Сказал бы - час... но я не стану врать.
- Ну всё, я кончил! - прохрипел Поэт -
Сонет удался, я включаю свет.

- И это всё? Поэму ведь хотел?
Коротенький сонет и ты вспотел?
- Поэму я уже не потяну -
Поэт ответил, чувствуя вину.

Вы ищете мораль? Её здесь нет.
Сбежала Муза и уснул Поэт.
Коль не стоит - не стоит начинать.
Ну, вот и всё, что я хотел сказать.