ПОРОК.

Один мужик построил дом.
Был по натуре скопидом.
Копейку каждую берёг.
Вот так и дом построить смог.
Имел он прозвище «скупец»,
Но сам считал, что он мудрец.
Спиртного не употреблял
И никотином не вонял.
Но не был тот мужик женат.
Твердил – жена мне не нужна.
Зачем кормить мне лишний рот?
А там, гляди, приплод пойдёт…
Нет, нет – такое не по мне
Уж лучше я сгорю в огне.
Его пророчество сбылось –
Средь лета пламя занялось.
Сгорел его любимый дом
И всё накопленное в нём.
Успел спасти лишь сундучок,
Закрытый на большой замок.
Бесследно не прошёл пожар –
По сердцу он нанёс удар.
Мужик задумавшись сидел
На пепелище всё глядел.
Гудели в голове шмели
И слёзы в два ручья текли.
Так и скончался. Пал ничком,
Как будто спит над сундучком.
Когда решили хоронить,
Пришлось тот сундучок
разбить
Там было денег – бог ты мой!
Хватило бы ему с женой.
И дюжене б детей досталось
И даже внукам бы осталось.
Вот так скупцов жизнь проучает –
Скупец на деньгах умирает.
И если даже не всегда,
Зато любой порок беда.
15.01.15.
Белгород.