Мне теперь...

не теперь больше некого веселить,
Так чтобы: "Господи! Как это ты умеешь?!"
Ты ни о чем, пожалуй, не пожалеешь.
Разве что будет не с кем поговорить
Ночью, в полтретьего. Я то давно без сна.
Мне все мерещатся строчки, да нету толка.
Помнишь, мы говорили, что на осколки
Бьется идея, когда форма ей тесна?
Это прошло. Больше нет ни одной из форм,
Образы стали безлики, опустошенны.
Я ограждаюсь от них, осеняя себя крестом,
Словно булгаковский автор, Иван Бездомный.
Глухо и горестно. Полупустой стакан
Жидкости кромка, как будто черта предела.
Я и живу сейчас лишь потому, что пьян,
Да потому, что ты так всегда хотела.

Знаешь... А, впрочем, хватит. Не стоит быть
Тем, на чью жизнь и права то не имеешь.
Автор-не Бог, коль написанному не веришь.
Мне тебя больше нечем развеселить.