Как долго я бродил по свету,
Не узнан и никем не признан
Как быстро пролетали лета,
И вот финал… На что подписан?
Я думал — жизнь. Но жил бесцельно,
У крыльев нет иммунитета
Кипящей юности бесценной,
Ни жив, ни мёртв… я — тень поэта.
И вижу: я один, без света,
Везде я холодно привечен.
Мне всё теперь по фиолету,
На всё плюю, как панк, сердечно.
Но в том и дело — я не панк.
Ведь джаз и панк не совместимы.
И лишь у гения — не так:
Из-под пера непостижимо
Звучит тончайшая строка…
То чудится с небес река,
То альт выводит жизни гимн…