Туман

А солнце ниже и печальней...
В янтарной россыпи земли
туман холодный и хрустальный
плывёт, как в море корабли.

Плывёт, следов не оставляя,
одной из тысячи галей.
А все спешат, не различая
ни парусов, ни кораблей.

В такой нелепо глупой спешке,
где все дела решает сталь,
о чём звенит в траву осевший
как сеть разорванный хрусталь?