Как ни глумится жизнь над нами...

Как ни глумится жизнь над нами,
как ни стремится обойти,
а мы жонглируем словами
в гостях у Млечного Пути.

Какие б ни были у рынка
свинцово-гибкие шаги,-
лепечет скрипка под сурдинку
в руках у чуткого слуги.

Как выжигают в нас святое,
как мрачно втаптывают в грязь,-
но почему всегда изгои
через века идут,смеясь?

Ужели верить конъюнктуре,
как в Каракумах,- миражу,
бояться мести злобных фурий
и потерять свою межу?

Нет,нет,мой друг,не поддавайся
на удочку чужой хандры,
в рассветной музыке купайся
и мимолётностью игры
дыши...