Год уходящий, в мутное стекло...

Год уходящий, в мутное стекло
Плюёт дождём, опять жалея снега,
Испытывая прочность человека,
Который всё ещё чего-то ждёт.

Или кого-то... Разве в этом суть?
Зачем копаться в страстности желаний?
Всю ту же осень пестует в тумане
Несбывшегося призрачная муть.

Владычицу печальных, строгих лиц,
Которым "за". И их достойный возраст,
На разницах поэзии и прозы,
Стирает все условности границ.

Стон музыки и песнопений крик
Сливаются в один, чуть слышный шёпот.
Снисходит до банальнейшего трёпа
Их ангельский, возвышенный язык.

Вся патетичность ноты и строки,
Ниспав до откровенности мещанства,
Спеша на холст застывшего пространства,
Наносит торопливые мазки.

А где-то до сих пор идёт война.
Недалеко. Ещё почти не рядом.
Год уходящий провожая взглядом,
Смиряешься и с мутностью окна,

С капризным, извращённым декабрём,
Сплетением поэзии и прозы.
На новый год не делая прогнозы,
Год уходящий мокнет под дождём.