Листок бумаги, как апрель

Листок бумаги, как апрель,
Ещё таинственен и чист,
Но вот ложится акварель
На нём из строк.
Так пианист,
Клавиши трогая нечаянно,
Чувствует вещий тихий знак,
И невзначай, как бы случайно,
Грез сладких внемлет полумрак.
Чудесная, нет слов других, пора,
В ней всё так вновь, так необычно:
И глаз весенних нагота,
и вздох украдкой –
Непривычно движенье в неге ветерка,
Алый тюльпан в серой траве…
Всё как-то хрупко
и слегка.

А будет май ещё прекрасный,
А там июньская гроза
И поцелуй, быть может, страстный,
И утром на ногах роса.

Апрель – хрустальная пора…
Как вздохи на листке – слова.