Кто эта женщина...

Ступая ножкой белой, дивной
С улыбкой легкой на устах,
Она идет нетороплиово
Так незаметно и легка.

Она так призрачна вначале,
И гибкий стан ее пленит,
Но видишь ты ее в тумане
Вспугнуть не смея этот миг.

И вот она к тебе подходит,
Так откровенна и чиста,
Но ничего не происходит,
Она ждет мастера, холста...

И ты ее рисуешь краской,
Сначало робко, не в серьез
И кисть дрожит, и ты с опаской
Штрих первой линии нанес

Все дальше, дальше кисть уводит
В мир детских снов, и сладких грез
И ты себя не помня боле,
Все думаешь, что не в серьез...

Ты думаешь, что просто краска,
Что просто холст и просто кисть,
И вот уже рисуешь страстно,
Но рисовать не торопись

Ты думаешь, что знаешь много,
Что просто женщины портрет...
Идешь ты к ней, как будто к Богу
И приближается ответ.

Твои виски покрыты пылью,
К портрету бросится молва,
И кто-то спросит вдруг шутливо:
"Кто эта женщина?" - "Судьба"!