Венок сонетов. Музыка снов

Венок сонетов
Музыка снов

1.
Стекают мысли в пазухи стихов,
Как реки, что бегут в простор безбрежный.
В них отраженье неба, звёздный сон
И шёпот ветра ласковый и нежный.

Как наваждение из снов глухих,
Несут они прощенье и прощанье.
В их тишине — и радость, и грехи,
И вечности невидимое знанье.

Они, как тени, шепчутся в ночи,
В них боль и радость, сумерки, рассветы...
О них не думать — тысяча причин,
Забыть бы, как вчерашние газеты.

Блуждают мысли в предрассветном мраке
И застывают смыслом на бумаге.

2.
И застывают смыслом на бумаге
Мелодии, рождённые во сне.
Изящные триоли и форшлаги
Волнуются в безмолвной тишине.

Как тени нежных нот, что в сердце бьются,
Они сплетаются в затейливый узор.
Я увлеклась, боюсь пошевельнуться,
Мотив рисую, смешанный с грозой.

В чернилах строк — вся суть земного быта,
Всё, что не смог сказать живой язык.
Их голос — оркестровая сюита,
Мой тайный поэтический дневник.

А станет продолжением тех снов
Ажурная канва из разных слов.

3.
Ажурная канва из разных слов
Чеканит лейтмотив неповторимый.
Где каждый стих с течением веков
Как воздуха глоток среди рутины.

Созвездия из букв и запятых
Слагают гимн несказанному чувству.
И в паузах, казалось бы, пустых
Божественное прячется искусство.

Слова, как нити, сплетены в узор,
Рисуют в воздухе невидимые строки.
Поэт — творец, а рифма — приговор
Для тех, кто ловит времени потоки.

Неведомый пиит — сатир иль трагик
Плетётся в вязком предрассветном мраке.

4.
Плетётся в вязком предрассветном мраке
Тоска, что навалилась в тишине.
Она, как тень, блуждает в липком страхе
И дышит холодом в затылок мне.

Её прикосновенье — шёпот боли,
Она впивается в живую ткань.
Её дыхание — предвестник доли,
Что вечно будет гнать меня в туман.

Она не знает света, дня не знает,
Ей чужды радость, счастье, детский смех...
В ней эхо вечного огня — мерцает
И жжёт, но не даёт тепла совсем.

В тоске хранится бремя холодов.
В стихах печать покинутых миров.

5.
В стихах печать покинутых миров,
Где тени прошлого кружатся в танце.
Здесь каждый слог — вибрация веков —
Ложится в заключительные стансы.

Поэт стоит на грани двух времён,
Сплетая нити будущего с прошлым.
Реальность превращается лишь в сон,
Когда он пишет только о хорошем.

Он собирает капли тишины
В ладони полные немого крика,
И превращает в музыку весны
Всё то, что несущественно, безлико.

И очертание новейшей саги
Бледнеет в густоте оконной влаги.

6.
Бледнеет в густоте оконной влаги
Сиянье дня… Вдруг тёмный силуэт
Знакомого соседского дворняги
Закручивает новенький сюжет.

Его глаза, как звёзды в полумраке,
Его шаги, как тайный ход в игре.
Он знает все скамейки, ищет драки.
Покоя нет — вот в чём его секрет.

Он просто есть, как вечность, как пространство,
Он не зовёт, не просит, не грустит.
Он вечный страж… собачье постоянство —
Ведь каждый камень знает на пути.

Летит ему: «Негодный крысолов!»
Порой петарда с едким шлейфом слов.

7.
Порой петарда с едким шлейфом слов
Становится осколком силуэта.
Метатель слов уносит в царство снов,
В пространство между строчками сонета.

Когда погаснет свет в его окне,
И город растворится в звёздной пыли,
Останутся лишь строки на столе
О том, что мы забыли или скрыли.

Из пустоты рождается мотив,
Из тишины — мелодия рассвета.
И, если даже мир давно остыл,
В стихах горит непрόжитое лето.

Метатель слов, вооружённый шпагой,
Зарядится безудержной отвагой.

8.
Зарядится безудержной отвагой
Поэт-мечтатель, собиратель слов.
Энергию берёт рукою мага,
Подняться хочет выше облаков.

Чернила пьют невысказанность мыслей,
И на бумаге — исповедь души.
Даруя смысл бессмысленности жизни,
Поэт творит в полу́ночной тиши.

Сжигают всё фальшивое и злое —
Стихи, как очистительный огонь.
И, оставляя в прошлом всё земное,
Он протянул в грядущее ладонь.

Зачем-то, нарушая сон дневной,
Стихи, как птицы, вьются надо мной.

9.
Стихи, как птицы, вьются надо мной.
Ловлю страницы будущей строкою.
В них я останусь вечно молодой
С возвышенной и светлою душою.

Я в этом вальсе, в хороводе строк,
И чувствую, как мир вокруг кружи́тся.
В бескрайних мыслях мой упрямый ток —
Я не могу никак остановиться.

Я в строчках этих нахожу приют,
Ведь лишь они меняют жизнь и время.
Вибрируя, они во мне поют,
Вплетаются в сюжет стихотворений.

В них нет ни слёз, ни грусти, ни теорий.
Их крылья — строки будущих историй.

10.
Их крылья — строки будущих историй,
Где мир священный, светлый и большой.
Но может быть в молитвенном миноре,
Где тучи скрыли солнце пеленой.

Перо скользит по белому пространству,
Рисуя мысли, чувства и мечты.
В поэзии есть магия и странность —
В ней оживают мёртвые цветы.

Когда уходит суета мирская,
И наступает царственная тишь,
Душа поэта, крыльями играя,
Взлетает в высь, где только ты паришь.

Стихи воздушны, с чувственной строфой.
Я собираю их своей рукой.

11.
Я собираю их своей рукой —
Слова ложатся в толстые тетради.
Но мыслям не найти никак покой —
Летят они, не ведая преграды.

Порой так трудно ангелом прослыть,
Когда внутри тебя бушуют страсти.
И хочется порой волчонком выть
На эти бесконечные напасти.

Всю боль и радость прожитого дня
Я отправляю в сборник сочинений.
Но так же неотступно ждёт меня
Мой бесконечный караван сомнений.

Пою я мысли, как в воскресном хоре,
И отпускаю с лёгкостью на волю.

12
И отпускаю с лёгкостью на волю
Неведомые мысли никому.
Молчание бывает хуже боли,
Ночь и бессонница порой доймут.

...В окно стучится маленькое чудо —
Прозрачный легкокрылый мотылёк.
Его полёт недолог, он подспудно
Свидетель тайных, вдохновенных строк.

В тиши ночной рождаются сонеты,
Как мотыльки летят на пламя строк.
Я собираю звёздные приметы
И превращаю их в стихов поток.

Как в этом мире белых мотыльков
Живут века в собрании стихов.

13

Живут века в собрании стихов.
Здесь в каждой строчке — времени дыханье.
Изящный слог как отблеск звёздных снов,
Где вечность шепчет тайны мирозданья.

Высокий стиль — небесный перезвон.
В нём шёпот тайн — покойны в тишине.
И каждый стих — особый камертон,
Что отзывается в тебе и мне.

Мы все уйдём, растаем как туман,
Но рифмы не исчезнут в пустоте.
В них — код души, невидимый обман
Нас сохранит на нужной частоте.

В стихах несёт меня к земле иной
Мир вдохновенья, музыки и снов.

14
Мир вдохновенья, музыки и снов
Сквозь стёкла мутные и свет усталый —
Всё как мираж, как будто не со мной,
И время на мгновенье замолчало...

На грани сна рождаются стихи
Из пустоты и звёздного дыханья.
Я собираю вечности штрихи
В копилку бесконечного познанья.

Когда-нибудь проснусь и всё пойму —
Зачем даны мне эти откровенья.
Но а пока, я тихо обниму
Мир снов, стихов и вечного забвенья.

Не ведая далёких берегов,
Стекают мысли в пазухи стихов.

Магистрал

Стекают мысли в пазухи стихов
И застывают смыслом на бумаге.
Ажурная канва из разных слов
Плетётся в вязком предрассветном мраке.

В стихах печать покинутых миров
Бледнеет в густоте оконной влаги.
Порой петарда с едким шлейфом слов
Зарядится безудержной отвагой.

Стихи, как птицы, вьются надо мной.
Их крылья — строки будущих историй.
Я собираю их своей рукой
И отпускаю с лёгкостью на волю.

Живут века в собрании стихов —
Мир вдохновенья, музыки и снов.