Художник

Он сегодня на прогулку вышел
Он музу свою желал отыскать,
Ведь давно её голос не слышал,
Который, мог его вдохновлять.

Уже покрылся пылью холст
И кажется, что кисти задубели,
Как же без неё ему не просто,
Они ведь чудеса творить хотели...

Сейчас он вспоминает нежно,
Как плясала по холсту его кисть,
Как эта муза легка, безмятежна
На его картинах воплощала жизнь!

Ту жизнь, что многие, не видят,
Она открыта только взору сердца,
Его частенько за это ненавидят,
В сердцах лелея запертые дверцы...

Но почему один теперь остался?
Куда ушла его прекрасная богиня?
Тем кривотолкам сам поддался,
Что порочили его доброе имя!

Тогда и потерял невидимую связь,
Что соединяла душу с этим миром,
Выходила из-под кисти только грязь,
А не, как прежде, прекрасная картина.

Он все забросил, отказываясь жить,
Не видел больше никакого смысла,
Но Вселенная смогла ему открыть,
Путь в себя, к тем светлым мыслям

Что прежде он в себе всегда носил,
Как чувствовал и этим всем делился,
Что только свет и радость приносил,
Когда душой с потоком этим слился!

Долгой же оказалась эта прогулка,
Кажется, бесконечно где-то плутал,
Но вот внутри его, голосом гулким
Муза запела, наконец он её отыскал!

Понял он, всё так просто оказалось,
Она рядом и никогда не покинет его,
Снова со страстью за кисти он взялся,
И сотворил полное любви полотно!

Всë только в нём, живёт в его душе,
Ну разве можно часть себя потерять?!
Никаким, не поддаваясь сомненьям уже,
Будет светом своим он мир наполнять!