Летаю...

Я родилась не в праздник Златоуста
Под перезвоны сладкогласых лир –
В тот день рубили на зиму капусту
И лили в сдобу масло да кефир.

Меня музЫке в школе обучали
И подарили белые коньки.
Я нехотя бренчала на рояле
И виражами мерила катки.

Мечтала я, как юная Кончита,
Свою "Бессамо мучо" написать.
Твердили мне, что все пути открыты.
Но вот какой же выбрать? Кабы знать...

Ведь по ночам, в тиши под одеялом
Я сочиняла первые стихи.
Нет, я их никому не посвящала,
Скрывала их, как тайные грехи.

Оберегала от чужих сомнений
В моем таланте, подозрений злых...
За строками своих стихотворений –
Свет радостей и горестей; моих

Обид, пусть несерьёзных – глупых, детских;
И странностей – придуманных, пустых...
О добрых людях, живших по соседству;
Героях книг – и светлых и дурных –

Я обо всем писала понемногу.
Наощупь выбралась на дорогу...
Я выросла, теперь стихи другие
Тревожат душу, рвутся в сны ночные...

Но дышат! То простором, то неволей,
То птичьим криком, то цыганский долей...
То ввысь лечу, то камнем вниз срываюсь.
Отхохочу – слезами умываюсь.

Порой сама себя не понимаю,
А все летаю... Таю... Таю... Таю...

12.05.2025г.

Иллюстрация - фото из свободного доступа в сети интернет.