Записки мёртвого человека

По дороге домой
Ему стало плохо.
Все пора на покой
И не сделать ни вдоха.

Он присел на асфальт,
Пульс качает с натяжкой.
Не закрытый гештальт.
Растегнул он рубашку

Зашумело в ушах,
Свет свернулся клубочком.
Как вся жизнь в лоскутах
На могиле веночком.

И на ноги не встать,
А хотелось бы очень.
Не легко умирать
Молодым, между прочим!