Побег

Лето. Подкрадывается. Необратимо.
У нас - короткое.
Осень потирает руки, лыбится криво.
Над воронками
дней, марширующих строем,
воздух глаза зажмуривает.
Взлетают вóронами брови.
Закуриваю.
Пускаю кольца в комнате. Они толпятся,
стенами от всего отгорожены.
Взгляды наглые глянца
фотороботов
пялятся на меня. Укоряют
жёлтыми бельмами.

Всеми ржавыми якорями
дом врос наравне с деревьями
в землю. Раскинул ветками
всех, кого приютить успел.

Иду в магазин за конфетками.
Позже сжую у тел
родственников. Так положено.
Оставшиеся оставлю там,
где мраморное крошево
льнёт к ногам.

Мама, я не боюсь смерти.
Чего боятся того, чего нет.
Гляди - наш дом наметил
пустить молодой побег.