***

Бьётся город в предсмертных конвульсиях,
Извиваясь на каждый аршин.
На аортах дорог и на улицах
Тромбы пробок людей и машин.

Люди тоже машинами стали,
Утонув целиком в своих гаджетах.
Нервный сплав углеродистой стали -
Наночастью сквозь тромбы. Ну надо же!

Как же мне приспособиться к этому,
Довлачить свой измученный век?
... Прослыву я, пожалуй, поэтом и
Не забуду, что я - Человек.