В день Седьмого ноября...

Снова дождик-непоседа
Барабанит по чём зря.
Снова праздник у соседа
В день Седьмого ноября.

Водку пьёт старик из склянки,
Костылём стуча в бетон.
Под «Прощание славянки»
Марширует, плача, он.

Вспоминая о параде
В ранней снежной кутерьме.
Вспоминая о награде
Им полученной в Кремле.

О друзьях, что были рядом.
О врагах, которых бил.
Всё твердя: -Какого ляда…
Снова стопку пригубил.

Где ты праздник? Где вы даты,
Что сплотили всех собой?
Там рядами шли солдаты
От Кремлёвских стен на бой.

Сколько их потом осталось?
Сколько сожрано войной?
Даже снег горел, казалось,
Вместе с вражеской бронёй…

Спотыкались танков туши.
И рвалась кусками плоть.
И летели к небу души,
Чтобы принял их Господь.

В нас ноябрьского парада
Никому не отменить.
Он как высшая награда.
С ним и впредь должны мы жить.