Погорельщина

Я помню ссыльный томский ветер,
гряду пришельцев-облаков,
как будто сам я - междометьев -
жилец провинции глухой.

Как будто родом из Прованса
фаланга чахлых сорняков
и неслучаен томик Канта,
моей растрёпанный рукой.

А ночью, только слепишь вежды,
приснятся гарь, таёжный скит,
червонный воздух заонежья
и дух налимный от реки;

протяжный клёкот златозвонниц,
глаза раскольничьих икон,
лихое разинское солнце -
земле весенней на поклон.

Так что же - браться вновь за вилы,
спасать отечество клопов
и жечь райкомы, дачи, виллы
и класть державу под топор?

Иль запереться в тёмном срубе
и мокрых спичек коробок
сушить на печке и голубить
ошмётки неба над собой.

И ждать, когда конвой ворвётся,
ломая двери и судьбу,
в мою обитель смерти отчей,
в подвал российских смрадных бурь...

Но я успею стиснуть сердце
в молитве кремню и огню
и вам, родные погорельцы,
холодным пеплом поклонюсь.

___________________
https://static.mk.ru/upload/entities/2017/12/05/articles/facebookPicture/6a/01/c1/74/67d8dd5297ecd9ee208c6474e5610384.jpg