«С рожденьем снега...»

Путь начни мой – с рожденья снега.
Кто-то просится в вещий мир:
«Не давай же дурных советов –
просто даром вкуси, прими».
Жизни дар – дар земли и соли
в одеянье ветров шальных.
Человек, не познавший боли,
не узрит – суть, сию в других.
Если выдохнуть хлада сýмять –
нипочём не свернуть за край:
водянисто-земельный улей.
Век живи – привыкай, играй,
как арбитр своего столетья.
Кто-то прочил мне сотню лет,
напророчил и не заметил
в много-гласной зевак толпе.
Потому что, как все. Ни разу
не пришлось бы о чём жалеть?

– Ты, как все, ты – обычность.
– Разве?
Лишь на малую долю – треть.

Остывает осенний морок
в слепках окон цепных домов.
Быт в ладу: понедельник, вторник...
пролистаю, считаю – стоп!
Да, до бедствий искуплен – скучен
бал был, будней незрелых бал.
– Потому ли, не лги, разлучны:
осень, город, вселенский баг?
Нечто рвётся внутри, как море, –
неприятная близь к воде.
И не стерпится даже спорить –
стынь внутри умертвляет день.
Я сочту, мол, насущный – выжат,
сух, как хруст от терни′ погод.
Ежель кто-то в нём тайно выжил –
прослывёт не единый год.
Не единый и параллельный,
скотчем ленточных новостей,
дни обёрнуты канителью...
В зиму – нáглухо: «Марш – в постель!»
Вспоминай отрешённо, память –
злостный подлинный проводник!
Кто в огни′ще учил так таять,
чтоб дыханьем топить ледник?

...
Дальний брег мой, изгой-отшельник –
манит, тлеет, как южный сад.
Вот взглянуть хоть на чуть, на деле:
вспомнюсь – в тысячах снов и правд.
Век от века по рваным тропам,
параллельным бреду сетям.
Гром небесный: «Вам – прямо, строго!»

...
Снится море, стекаю вспять.


© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2025 /