Анна

Так радужно, так скаредно, так бедно
текла потоком чувственная жизнь.
И вот она - кушетка папы Фрейда.
Давай же, поудобнее ложись.

Впадай в забвенье, в немочь псевдотранса -
привычный прозаический кошмар -
сама в себе рождайся, гибни, странствуй,
глотай любви раскуренную шмаль.

Пиши эдикт неправедный эдипов,
гоняй по венам блёклую весну.
Никто уже неймёт тебя, Градива.
Рыдай одна. Безумствуй. Комплексуй.

Ты просто спишь. В качалке дремлет Зигмунд.
Прожгла сигара траченый ковёр.
Умчалась вдаль наездников квадрига
и замуж больше хахаль не зовёт.

Спасибо папе. Создал. Искалечил.
А надо было крикнуть "пробудись!"
Но просыпаться некуда и нечем,
как трактовал отъявленный буддист.

И ты кричишь во сне и проклинаешь
безмозглых инфантильных австрияк
и дорогой тебе психоанализ -
запретное либидо за трояк.

__________________________
https://artchive.ru/res/media/img/ox800/work/f97/629209.jpg