Небо ранено, дождик капает.
Ветер веточки грубо лапает.
Клочья порваных облаков скользят.
День насупился, помрачая взгляд.
Разлилась печаль в сердце слякотью.
Душу вырвали прямо с мякотью.
И не этот свет, и не тот горит.
За меня щенок под окном скулит.
Просит капельку неба чистого
так отчаянно, так неистово.
50 на 50 !))) Вот Пушкин не голодал, но слишком ловеласничал - итог то же! Получается - чем талантливее стараешься стать , тем больше укораяиваешь себе жизнь!!)) PS. Я себя к Пушкину не приравниваю.)))))))))))))))
Да я, конечно, утрирую, Галь... Ты ж понимаешь!)))
Наверное, мы не знаем способности нашей боли, а она такие чудеса творит с нащим мозгом, что из-пера просто шЫдевры вылетают!))))
Спасибо, Анатолий!!! У меня недавно знакомой подарили щенка уже взросленького, а я у него (щенка) спросила - умеет ли он гавкать и от тихонько ответил: "Гаф".