Подранок-август...

Подранок-август тонет в луже.
Ещё барахтается, бьётся...
Не промахнулась осень. Тут же
Добить его скорее рвётся.

Запечатлеть, оставив в прошлом...
Подслушать песню ветра в поле...
Раздеться в дождь, кричать истошно...
Быть истеричкой поневоле.

Нет. Не моё... Я не художник.
В полёте с Доплера эффектом,
С тоскливо-злобно-вредной рожей,
Да сбитым вектором и спектром.

Размыт сюжет. Банально-серый
Эскиз задуманной картины.
А между тем уходит с тела
Загар под ластиком рутины.

Порвать и сжечь, не видя смысла,
В червивых мыслях многоточья...
Но вдруг сентябрь. Он пишет письма
Мне на крыльцо бросая почту.