Из вечности... Навылет...

Приходится думать, на каждою строчкой,
Обидеть, боясь, откровенностью слов,
Где ночь, начинаясь, не кончится точкой,
А лишь многоточием… падших, оков
Морали, условностей, правил приличий…
Бесстыдностью нежности, вновь нас, беря,
На этой охоте, где мы, вместо дичи,
И мы же, охотники, но… на себя…

Тоскую, в движеньи, губами, по телу,
Всего лишь, с того, что не я, рисовал,
На этом холсте, простыни, белом-белом,
А Бог, когда Чудом, тебя создавал…
И в близком паденьи, когда небо примет,
Той самою бездной, где слаще всего,
Поить и напиться, телами своими,
На вскрике, на стоне, не слышном ещё…

Здесь краски, рассвета, запутаться могут,
В плетении тел, чуть уставших, двоих,
Где мы, заблудились, в друг друге, немного,
Как в прошлых ночах, может быть, чуть других…
Но с той же, в глазах, ненасытною жаждой,
Вновь нас оглушившей, как в звоне, клинки,
В дуэли любовной, где вызов, однажды,
Обратно, забрать, мы уже, не смогли…

** Мы снова проснёмся, где даль, расстояний,
Длиной, в полземли…
Где каждый, опять, одиночеством, ранен,
Стрелою тоски…
Навылет, пробившую, сердце и душу,
Твою и мою…
Когда, тишину, вновь пытаясь, не слушать,
Прошепчем: «Люблю…»