Из верности... Другое имя...

Я солгу, коль скажу, что скучаю…
Это точно, уже, не моё.
Словно виски я пью, но его,
Отчего-то, вином, называю,
Там, где хмель, не так лёгок, увы,
Как, теперь, и с печалью, всё хуже…
Это будто, сравнить, море, с лужей,
Или истину, с трёпом, толпы…

Каждый меряет, мерой, своею,
Где грустим, по кому-то, кто как…
Для меня это, нынче, тот шаг
В темноту, где от боли… немею…
И её, называю, теперь,
Нет, не скукою… Столь, легковесно…
Для неё, эта камера, тесной,
Там, где стены, порой, из потерь…

У потерь, слишком много названий…
Это взгляд, что достался, не мне,
Иль слова, прозвучав, в тишине,
Не мои, и не я, в утре, раннем,
Прикасаюсь, губами, к плечу,
Приподняв, одеяло, немного,
Где от линий, рисованных Богом,
Лишь случайно, с ума, не сойду…

** У печали моей, есть и имя,
Та, что третьей, меж нами, двоими,
Гостьей, может быть, и не прошенной,
На дороге, Судьбы, запорошенной,
Что пройти, предстоит, всё ещё,
Там, где спутник, Тоска, и давно…
Я тоскую, тоскую!.. Прости,
Если боль… прикоснётся… в ночи…