Белый мрамор...

А слова, иногда, невозможно найти,
Те, что могут помочь… Или даже, спасти…
И пусть, не от смерти, отчего-то, ещё…
Просто, став, чем-то тем, отчего, вдруг тепло,
Иль тебе самому, иль кому-то, вдали,
Словно письма, сквозь ночь, до кого-то, дошли,
Тех, что ждали, шепча, горько-горько, во тьму,
Как шепчу нынче я, заскучав, по теплу…

По теплу, на плече, от дыханья её…
От руки, что на грудь, словно птицы, крыло,
Утомясь, от дорог, далеко от меня,
Возвратилась домой… Где ты, Нежность моя?..
Где твой запах волос или вкус, что с плеча?..
Но молчит снова ночь и Луна, как свеча,
Через иней, дробясь, проплывает, в окне,
Оставляя, лишь тень, на простынном холсте…

Белый мрамор, бедра, так маняще, красив,
Что к нему я тянусь, обо всём, позабыв,
Обманувши себя, может быть, просто сном,
Или это, Господь… Или Он, не причём?..
Но в закрытости глаз, вдруг послышится вздох…
Неужель и его, сотворил я, из крох,
Жизней прежних, где той, доставалось тепло,
Настоящим… И плоть, своей страстью, ещё…

** Я уже не могу, жить в стихах, но вдали,
На простынных снегах, заблудившись, во тьме…
Прикоснуться, хочу, и к теплу и к любви,
Плоть вплетая, в себя, прижимая, к себе…