Через дни...

У поздней осени, отсрочки, не спросить,
Хоть за окном моим, стучащий тополь, в стёкла,
Листвой зелёною, пытается сорить,
В дождях, которая, давным-давно промокла…
Что холодны собой, как зимняя печаль,
А небо, точно, на сносях уже, снегами,
Что скроет город, задремавший, как вуаль.
И покрывалом белым, ляжет, меж домами…

Осенний сплин, подобен шали, для души.
Но только жаль, её укутав, он… не греет,
А зябко-знобко, по спине… Лишь миражи,
О лете тёплом, что ушло, не пожалеет…
И мы, смиряясь, ждём других уже, чудес,
От сказки, в зимние тона, под песни вьюги,
Где дед Мороз, посеребрит, уснувший лес,
А Новый Год, напомнит нам, о новом круге…

Мы снова станем, ждать весны, в который раз,
Упрямо, веря, в то же Чудо, что Любовью
Зовётся… Спрятанное, средь, трескучих фраз…
Но узнаваема, всегда, сердечной болью…
Что раз, пришедшая, как истина, о том:
У настоящей, не бывает, сроков жизни,
В нас оставаясь, прикоснувшимся теплом,
Что на двоих дают, с рождения, до тризны…

** Мы будем чувствовать, друг друга, через дни
Любых разлук, как не хотели бы, они,
Швыряясь, далью, между нами, забытья…
Где не забудешь, обо мне… А я, тебя…
Поскольку, души в нас, по прежнему, одной,
Бог не делил, давая, путь… земной…