Другую женщину...

У ночи, не попросишь, снов лишь тех,
В которых ты, чья плоть, досель, желанна…
Морфей, порою, шутит, как-то, странно,
Считая, что такие сны, не грех…
Бессонница, приходит, после них,
Где тени, по углам, почти что, шепчут,
Знакомым голосом, с которого, не легче…
Подумав, о тебе, в руках чужих…

Я снова, уговариваю, ночь:
Не мне решать, в судьбе твоей, кто нужен…
Скользя, рукою, по простынной стуже,
Как-будто сны, сметаю, снегом, прочь…
Придумывая, строчку, для письма,
В бессильи, выдавая, их, за песни,
Где сердцу и душе, моим, в них тесно,
Как телу, снова жаждущим, тебя…

Желания, не скромные, прости,
Где, эти песни, письмами, считая,
Живу лишь тем, что может, слух, лаская,
Чуть-чуть согреют, плоть, твоей души…
Её тревожа… или, может нет…
Но из страстей, любовь, на столь, живуча,
Что умереть, как безнадёжный случай,
И после, смерти нашей, много лет…

** Другую женщину, мне Бог, не сотворит…
Там, где разрезана, Душа, всегда болит,
Во всех тех жизнях, прожитых давно,
И в тех, что будут… В этой же, ещё,
Болеть, до смерти, не давая, мне,
Дорог других, ведущих, не к тебе…