И нас опять накроет счастье Ремикс

Летний дождь за распахнутым настежь окном,
Расплываясь по небу чернильными пятнами,
Бесновался, грозился. Раскатистый гром
Будоражил эмоциями… непонятными.

Занавеска взметнулась, сверкнула гроза.
По щеке, набухая, катилась слеза.
Разговор не сложился, ты тёрла глаза.
“Мы ведь будем мириться, родная? Я - за…”

Непростой разговор, непонятно о чём,
Это он исказил наши светлые лица.
Прав я, или неправ, всё одно – обречён,
И готов… да, готов, хоть на что согласиться.

Счастье, как кузнечик в кулаке,
Как на крыльях бабочки рисунок,
Как роса на утреннем цветке,
Как звучанье на гитарных струнах…
Это нечто сложно объяснить,
Это то, чего нельзя коснуться,
Обмануть, похитить, соблазнить…
Как любовь, которой не вернуться.
Как любовь, которой не вернуться.

Разговор, как всегда, приведёт не туда.
Аргументы и факты ведут в никуда.
Почему – не пойму, это просто беда:
Ведь причина, о боже, совсем ерунда.

Кто бы третий сейчас покрутил у виска, -
Вы свихнулись, ребятушки?! Полноте!
С вами каши не сваришь. Какая тоска!
Выяснять, кто правее, до полночи.

Посмотрю ей в глаза, поцелую без слов.
Извинюсь по-мужски – на ощупь.
Наши нежные чувства - основа основ,
Разделю их - чего уж проще.

Счастье, как кузнечик в кулаке,
Как на крыльях бабочки рисунок,
Как роса на утреннем цветке,
Как звучанье на гитарных струнах…
Это нечто сложно объяснить,
Это то, чего нельзя коснуться,
Обмануть, похитить, соблазнить…
Как любовь, которой не вернуться.
Как любовь, которой не вернуться.

Любовь щедра - иначе не бывает.
Взорвётся пульс на тоненьком запястье.
Она поймёт, оценит, и растает.
И нас опять… опять накроет счастье.

А утром мы поймём, в который раз,
Для ссоры вовсе не было причины,
Но не найдём, ни слов, ни нужных фраз.
Любовь – она сама себе вакцина.

Счастье, как кузнечик в кулаке,
Как на крыльях бабочки рисунок,
Как роса на утреннем цветке,
Как звучанье на гитарных струнах…
Это нечто сложно объяснить,
Это то, чего нельзя коснуться,
Обмануть, похитить, соблазнить…
Как любовь, которой не вернуться.
Как любовь, которой не вернуться.

Валерий Столыпин