Не важно, что в руке...

Я времени, теперь, вослед, не прошепчу.
Прося, его, опять, чуть-чуть, не торопиться,
В пустой судьбе своей, пролистывая лица,
Пред кем… наверное, по прежнему, в долгу…
Кому, уход мой, причиняя боль,
Останется, надолго, чем-то горьким,
С кем я хотел, но не делил… юдоль,
По ком тоскует, моя, сердца, долька…

Ну почему, лишь ты… Другие, хуже, чем…
Давно я, не ищу, на эту суть, ответа,
Почти, на берегу, реки, с названьем… Лета,
Кляня, себя, за то, что голос мой, не нем…
Что всё ещё кричу, средь цифровой метели,
Не зная… слышат ли, хоть строчку, песен тех.
Где не певец, совсем… Да и поэтом, цели,
Не ставил, пред собой, лелея, этот грех…

** Не важно, что в руке, песок или вода,
Как символ, тех секунд, сквозь пальцы, в никуда…
Отсчитывая срок, что Богом, мне, ещё,
Где, про последний миг, судьбы моей, никто…