Прости

Я слышу колокольный звон —
То плачут каменные храмы.
Молитву грешными устами
Читают люди день за днём.

В церквах лампады, образа;,
Стекает воск, курИтся ладан.
И совершаются обряды,
И очищаются глаза.

Но люди ждут, что в небесах.
Увидят светлый лик пророка.
И он укажет им дорогу.
И чище сделает сердца.

Так повелось, что к образам
Идут в беде или ненастье.
Когда же в дом стучится счастье,
Не многие вернутся в храм.

Прости, создатель добрый наш
За то, что тратим не умело,
Реже на душу, чем на тело,
Часы, которые ты дашь.

Пусть золотые купола
На солнце лоском отливают.
О всепрощении взывают
Церковные колокола.