Боль

Мы часто слезливо лепечем о боли,
Стенаем, в трагических вывертах рук.
Плаксивые губы разъело от соли,
Ещё настоящих не ведавши мук.

Скулим, как дрожащие в страхе собаки,
Мотаем обиды на мокрый кулак,
Румяные словно варёные раки,
Иль пятая точка у бедных макак.

Рыдаем в жилетку случайным прохожим,
Глотаем пилюли, одну за другой.
Одну неудачу на десять умножим,
В пустые проблемы уйдя с головой.

Привычно коря седину и морщины,
Хватаясь за сердце дрожащей рукой,
Пугаясь фатальности скорой кончины,
Мы пьём за здоровье, и за упокой.

Вином заливаем дежурное горе,
Элегии пишем при свете свечей,
И песни поём непременно в миноре,
Гордясь синяками опухших очей.

Не это не боль, что, воздев к небу руки,
Скупую слезу выжимает из глаз.
Не ведают боль истеричества муки.
Жестокая боль не выносит прикрас.

У боли ни слёз, ни плаксивых страданий,
Ни к небу молитвенно поднятых рук.
Лишь меркнущий взгляд в пустоту ожиданий,
Тугая петля да негнущийся сук.