В бархате пыли

Я – ракушка на пляже, где галька остра,
Привезённая в спешке под крики «Пора!».
Вспоминаю солёный ласкающий бриз,
Как ложился на кожу сияющий блик.
И в песочной кольчуге тепло твоих рук,
Ты смеялась, что я – просто мёртвый моллюск.
Быстро в сумку забросила, в самую тьму,
Чтобы слышать сквозь сон той волны немоту.

Припев:
О чём молчит забытый сувенир?
О том, что вам уже не вспомнить мир.
Про смех – он застыл, и взгляды, что ушли,
О мгновениях, утонувших в пыли.
Я – свидетель немой, времени зерно,
Что бесценно храню, хоть вам – всё равно.

Вот магнит на стене, на потёртом металле.
Покупали его в полупьяном квартале
Экзотичного города, где мы чужие,
Веселились, что буквы на нём неживые,
Слово «Счастье» сквозь мутную эмаль.
Говорила тогда: «Ничего мне не жаль».
А теперь ты проходишь, не глядя вокруг,
Где я каждую вечность влачу свой досуг.

Припев.

А глубине сундука, под бархатом пыли,
Контрамарка лежит – про неё все забыли.
Сектор пять на билете, и место у стенки.
Здесь свидание волнительных оттенков.
На обратной стороне, простым карандашом,
Ты писала слова, и я помню, о чём.
«Если уснём – возьми меня за руку».
Мой измятый картон, ощутивший разлуку.

Припев.

Я – ракушка.
Я слушаю тиканье.
Просто жду.
Сотри с меня пыль.
Или... не три.

Стихи Юлии Суриковой