La ultima luz del otoño

Con manos de roble y rumor de olas,
el año que se aleja besa la tierra.
Las hojas del arce, como cada otoño,
encienden de escarlata la tarde infinita,
y un fuego sereno despierta en el alma.

Se disipó la locura de la primavera,
su hechizo quedó perdido en el viento.
El sendero de regreso aún permanece abierto,
pero el corazón ya no conoce el camino.

La luz del sol que habita la noche
acaricia la tierra antes de cada amanecer.
La luna, silenciosa reina del cielo,
recobra su reino entre sombras plateadas.
Las mañanas respiran un frío más hondo,
el alba demora su llegada,
y ninguna estación es tan hermosa
ni tan profundamente melancólica.

El pasado descansa tras la curva del tiempo,
oculto bajo un velo de niebla.
Los años pasan sin pedir permiso,
cayendo como hojas en los septiembres,
uno tras otro, sin volver jamás.

Llegará el día en que la nieve
borre las huellas de todos los caminos.
El crujido de las hojas será apenas un sueño,
otra página habrá quedado escrita,
mientras una nueva espera, en silencio,
llenarse de un sentido aún desconocido.

En los atardeceres pensativos de septiembre,
la memoria pasa sus alas de hoja
sobre los días que ya no regresan.
Y detrás del horizonte desaparecerá la bandada…

Y tras su vuelo nos iremos deshaciendo,
tú y yo,