Двойник

*злаль

ЦУР

Звон голосов из тьмы арама:
– Цура давить клопом?
– Проиграл…
Шуршанье тел и сиплое дыханье. Скрип половиц. Сопенье. Фарфорово-бледная кожа липка – тьма арама горяча, клубится как туман. Зелёные глаза блестят азартом.
Тонкая конечность с упругостью резинового жгута скользит по полу. Резные фигурки падают. Вот он – цур в синем колпаке. Пять пальцев жмут его, как осьминожьи щупальца рыбёшку. От пола отрывают. Подносят к спёкшимся губам. Секунда тишины. И цур летит как пуля, сшибая сотни из тысяч побратимов: крохотных игрушек из кости, дерева, пластмассы…
– Не хочу его, – С отвращеньем. – Злаль, я возьму которого ты держишь за спиной.
– Но…
– Я выиграл.
– Бросим кости… – Злаль морщится. И жмурится – пот жжёт глаза.
– Я выиграл!
Во тьме арама – игры. Большие игры. Правила в них строги, но ясны. Ты проиграл – отдай.
Существо, чьё имя Злаль, дрожит. Тянет время. Язык кусает, пытаясь что-либо придумать.
– Отдай!
– Тссс… это большой цур. Раздавишь – многие погибнут. – И вновь молчит, угадывая, что ж будет дальше.
Другой игрок глаза прикрыл в экстазе:
– Этого и хочу! У-ххх! Мы будем веселиться!
– Но…
– Я выиграл трижды – имею право на большого цура! Подумай. Игра начнётся с новой силой. То-то будет настоящее веселье!
– Ну-у-у… – У Злаля собственные планы. Их осуществив, он сможет… Нет, рано говорить. Вот только этот цур… Он нужен. Живым. – Ну… Ну, давай бросим кости, а? В последний раз.

Июньская жара. Марево заливает улицы, комкает стены, искажает дома. Гаврило Принцип стоит у витрины магазина деликатесов Морица Штиллера. Магазин пуст. Гаврило подносит к губам только что купленный сэндвич, надкусывает, вяло жуёт. Хочется есть, но здесь на этой жаре… и во рту всё пересохло. Солнце, пробиваясь через витрину, буквально выпаривает влагу из тела. И, тем не менее, он не уходит. Он ждёт. Чего? Для него самого – загадка.
Улица безлюдна, как пустыня.
Шум двигателей.
Из-за угла показываются машины – угольно-чёрный цвет, полог крыш сложен. Шум двигателей перерастает в грохот. Их шесть. Шесть чёрных жуков еле-еле ползущих по разогретой мостовой. Вот уже последняя приезжает мимо. Люди в машинах одеты как боги – пышные наряды, мундиры, ордена. На лицах и в позах – раздражение, тревога. Гаврило прислоняется к витрине, пытаясь лучше разглядеть. Но… Чувствует, что падает… В глазах темнеет… Голоса: «Остановись!... Ненормальный!.. Уберите его!!!... Кто-нибудь… Помогите!!!» Хрипы. Два громких хлопка. Чьи-то руки хватают за плечи. Сильные удары в живот, по голове, по почкам… Резко возвращается зрение. Он на улице. Его оттаскивают от машин, бьют. Крики. В руке горячий твёрдый предмет. Запах пороха. Удары. И вновь – темнота…
Темнота, пришедшая со звонким голосом:
– Вот видишь Злаль: игра только начинается. Большой цур – раздавленный цур.

Франц Фердинанд бы убит. Началась Мировая Война. Планы Злаля потерпели крах. На третьей от светила планете.

Автор: Чернов Сергей