Смерть поэта

Я дошел до ручки, а точней – до точки,
Хоть сидел и за полночь, и встречал рассветы,
Больше я родить не мог ни единой строчки:
Вдохновенье, мать его, было-сплыло-нету!

Рифмы и эпитеты – все как есть иссякли,
Потускнели образы, вот такой вот номер...
Больше мне не выдавить из себя ни капли:
Тот поэт, что жил во мне, видно, взял и помер!

Муза, сучка, бросила, а за что, не знаю,
Не сказать, смертельный, но все ж печальный случай,
А я не очень, в общем-то, и переживаю:
Что ж, подамся в слесаря – пусть меня научат!

В жизни отыщу себе другое место,
О стихах жалеть? Да было бы о чем!
ПОЛЬЗУ приносить начну я наконец-то
В засранной спецовке с гаечным ключом!