Да только не поёт душа

Я состраданье не прошу,
У самой ветреной погоды.
На осень не переложу,
Свои волненья и невзгоды.

И впору Господа просить,
Послать погоды настоящей.
Но, как известно, на Руси,
Всё приходяще - уходяще.

И нет стабильности во всём,
Я с нестабильностью смиряюсь.
Махну рукой - плевать на всё,
Я в жёлтой осени теряюсь.

Я не какой-нибудь урод,
В душе и не уродец свиду.
Вон тот ворует, этот пьёт,
Тот сволочь, а вот этот гнида.

А матом я не осквернюсь,
Я помечтаю одиноко.
Какою завтра будет Русь,
Хромой, безликой, однобокой?

И почему черствел народ,
За годы нашей "перестройки"?
И всё у нас наоборот,
И жизнь на тройки, и на двойки.

И мне представились опять,
Лихие годы девяностых.
Когда мечтали жить на пять,
А оказалось - всё не просто...

Ведь много тех, кто Русь губил,
В тиши высоких кабинетов.
А каждый комсомольцем был,
Ещё вчера в Стране Советов.

И ничего не скажет мне,
Осенняя, цветная прелесть.
Стихи писались в той стране,
И песни радостные пелись.

Кто говорит, что хороша,
Сегодня жизнь - ему виднее.
Да только не поёт душа -
И не пою я вместе с нею.