Летучий Голландец

Не датский принц я задавать себе вопросы,
Как у Шекспира там, мол, быть или не быть,
Когда в дерьме стоишь по уши, так ведь поздно,
Наивно спрашивать: мне плыть или не плыть.

И я плыву, плыву в кильватере за всеми,
Покинув порт приписки: «Наш социализм»,
Без боя бесам уступив права, свободы,
Чтобы ярмом на шею лёг капитализм.

Я был рождён в стране свободным гражданином,
Мне каждый житель в ней сестра, и брат родной,
Сейчас прикованные к вёслам на галерах,
Рабы, гребём под свист плетей над головой.

Куда плывём мы двадцать лет, никто не знает,
Порой бунтует на Манежной экипаж,
Их, жёлтым дьяволом испорченные души,
Страну спасая, не пойдут на абордаж.

Команду к бунту подбивают офицеры,
Им костью в горле наш бессменный рулевой,
При старой власти их бы вздёрнули на рею,
Но наш народ давно беззубый и не злой.

При дележе добычи явная крамола,
Когорте избранных все недра и леса,
Чтоб где-то в Англии сбежавшие нувориши,
Смогли беспошлинно попасть на небеса.

Другим, как опоздавшим, только кости,
На пир Богов табу глядеть со стороны,
А нас с Олимпа утешают битой фразой:
«Терпите люди, лишь бы не было войны»!

И терпят, молча, лишь затягивают пояс,
Перебираясь тихой сапой на погост,
За что российскому народу эта кара,
За сто лет дважды попадать под «холокост».